GOLPE A LA SOBERBIA

No es difícil lograr un consenso en la propia ignorancia.
El errático humano siempre tiene virtudes y egoísmos escondidos.
Entonces, cuando se unen las virtudes y los egoísmos, se llega a un fin común casi sin darse cuenta.
Nadie quería elegir, nadie quería asistir, sin embargo todos los que aunaron fuerzas en su interior eligieron.
Con miedos, con incertidumbre, con silencio, con fobia….
Caminaron hacia esa caja prehistórica, para llenarla de sobres de escarmiento.
Gran parte de todos, votó con sentimiento de rabia contenida, como los que se quedaron en casa. Un gesto de repulsa ante la soberbia que azota y se cree inexorable.
La soberbia, altivez y arrogancia, de quienes se creían intangibles e incluso apreciados, basándose en la satisfacción de la propia vanidad, hoy es una fábula.
Fabula que poco a poco y a través del tiempo, será un claro matiz del consenso de quienes, con agobio, volverán a concentrar sus fuerzas, caminaran otra vez hacia la caja prehistórica, pero la llenaran de sobres de esperanza.

ARROJOS DE FURIA

Como algo naturalmente visceral, necesita demostrar su furia de contención.
Piensa sin pensar cada palabra, que serán dagas en el cuerpo de su alma gemela.
“Es que esa cantidad de espera y vibraciones guardadas en el cotidiano,
parecen transformarse en hiel cuando el tiempo supera el animo”
Recorren su cuerpo las caricias pasadas y salen de su boca como estacas de irritación.
Pero ya es tarde, cada una de ellas clavadas en el alma ajena, se desangran de apoco en la propia.
Tendrá que curar las heridas con algo de letargo, saciar el arrepentimiento con una bocanada de aire nuevo y respirar.
Será paciente mas tarde, la culpa será sanada con palabras escritas sin pronunciar.
El sosiego llegara al final, cuando pueda abrigar la mezcla del reencuentro de los dedos, cuando los cuerpos quemen la espera y las conmociones guardadas, cuando se fundan nuevamente en esa sensación visceral que los hace únicos e impredecibles, y cuando el cotidiano solitario y amargo ya no exista.

EL SUSPIRO

Un suspiro es un prisionero que escapa de la cárcel del alma. Un suspiro es el aire que roza la palabra. Es resumen, es posdata... Un suspiro es una poesía es alba. Un suspiro es aire que sobra de alguien que falta. Un suspiro son los besos que no se dan.

Escritos para pensar

¿Quién los ve andar por la ciudad si todos están ciegos? Ellos se toman de la mano: algo habla entre sus dedos, lenguas dulces lamen la húmeda palma, corren por las falanges,y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva hacia muertes de césped, hacia puertos que se abren entre sábanas. Todo se desordena a través de ellos,todo encuentra su cifra escamoteada; pero ellos ni siquiera saben que mientras ruedan en su amarga arena hay una pausa en la obra de la nada, el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura, empiezan a salir los ciegos,el ministerio abre sus puertas. Los amantes rendidos se miran y se tocan una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos. (Cortazar)